Estas fotos me molestan, Laika. Cuando me las enseñan en las noticias, o cuando las veo en el diario siento mucha pena, una pena inmensa, espesa, cargada de muchos sentimientos. Por esto es importante que las mire.

Lo curioso con esto de las fotos es que la gente esté tan horrorizada. Por muy duras que sean no lo son más que lo que estamos acostumbrados a ver todos los días mientras cenamos. No son peores que imágenes de niños muriéndose de hambre, de casas destrozadas por bombas, de madres chillando la muerte de un hijo, de cuerpos ensangrentados a raíz de un atentado...

O es que no sabemos lo que es una guerra? Lo que significa la guerra? Es que ignoramos que la guerra es la desfachatez más absoluta, la humillación más grande de la condición humana ? Lo sabemos y no queremos saberlo. Además la guerra no ocurre aquí, ahora. Esto ocurre en otra parte del mundo, no nos concierne. La guerra es entonces un concepto, una idea y nada más.

Estas fotos nos horrorizan. Levantamos las manos al cielo, chillamos de espanto ante tanta crueldad, tanta ignorancia. Que ha ocurrido? Quizas, súbitamente, nos demos cuenta que la guerra es más que la guerra, quizas con estas fotos estamos realizando lo que es la guerra. No solamente una palabra, un concepto, una idea. No solamente imágenes claves del telediario. Se trata de algo más, de algo más oscuro, negro, nauseabundo. De algo que tú y él y yo tenemos.

Algo nos es revelado gracias a estas fotos. Aquí estás, arrogante, humillando a mi hermano. Aquí estás, hundiendo a mi hermano, negándolo. Aquí estás, insulto.

Todo está en estas fotos. El tiempo se ha parado para que podamos ver en toda su nitidez lo mucho que tenemos que crecer para poder llamarnos civilizados. Aquí estás, verdugo, mi espejo, mi hermano, enseñándome el lado oscuro que todos tenemos, el lado estancado que sólo sabe expresarse con violencia y desprecio. Por qué? Que pasa?
Tan difícil es ser bueno? Quién te ha enseñado a golpear, a escupir sobre la vida, a negar?

Estas fotos son como clavos en mi frente, duelen por el abismo que me muestran, gritan la miseria mental, la soledad, el embrutecimiento. Son testigos de lo que somos, de lo que aceptamos de ser. Nos apuntan del dedo.